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    “树倒猢狲散。各位，告辞！”

    第二个、第三个、第四个……

    没有人喊“风紧扯呼”，没有人互道“保重”。他们只是各自施展压箱底的逃命功夫，像一群被掀开巢穴的蟑螂，四散往不同的方向没命地蹿。

    有两个人没有跑。

    或者说，有三个。

    铁和尚专修横练。不是不想跑。是腿没跟上脑子。轻功连翻个院墙都做不到。

    另一个是年轻些的，三十出头，身形精悍，是个刀客。他刚被招进门客不到半年，还没混出名号，轻功更是马虎。跑不了。

    两人冲向骑兵。

    想从正门博一条生路。

    他们只想找个出口。

    骑兵动了，只有最靠前的一排。

    端枪的动作整齐得像一个人。

    “喝！”

    那不是嘶喊，是口令。

    短促，有力，从十几个喉咙里同时发出，汇成一声低沉的闷雷。

    十几杆枪同时放平。

    刀客的刀迎上了第一杆枪。

    他拨开了。

    能在西门家混口饭吃的，都有几手真功夫。

    第二杆枪到了。

    他再拨。刀锋与枪杆交击，火星溅起。他的虎口震得发麻。

    第三杆枪刺向他肋下。

    他勉强收刀一格，整个人往右侧倒去。

    然后第四、第五、第六——

    不是一杆一杆来，是同时到。

    枪尖从不同的方向、不同的角度、不同的高度扎过来。有的刺他肩，有的刺他臂，有的刺他大腿，有的刺他腰侧。他手里的刀还在半空，身体已经被钉在原地。

    他低下头。

    血从每一个伤口涌出来，不是流，是喷。顺着枪杆往下淌。

    他的刀脱手了，“当啷”一声落在青石上。

    他想喊。

    张开嘴，喉咙里涌出的不是声音，是血。

    然后枪杆同时抽出。

    他软软地倒下去。

    像一袋被放空的米袋，堆在青石板上。

    那十二骑已经收枪，端坐，枪杆垂直立在马镫旁。

    从出枪到收枪，不到三个呼吸。

    这人身后的胖和尚，同样被扎成个血葫芦。

    　　


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